Para encher o papo furado

.anicca

2012-02-10T09:07:00.000-08:00

uns entendem dos vícios
outros, da virtude
eu sei das vicissitudes.

.zen

2012-02-07T14:18:00.000-08:00

pense

pense

de novo

agora

esqueça

tudo

medite

.passaportas

2012-01-25T08:27:00.000-08:00

deixaste meu cais triste

com terra seca no solado

pra chegar em porto alegre

pra pisar bem em gramado

uma folha em branco e verso

escrito no coração

te amo e volta logo

deixa eu sozinho não

manda um postal selado

mas selado de batom

chegando aqui eu respondo

em alto e bom som

que minha terra é forte

mais é a minha saudade

minha alma é que é fraca

mesmo sendo mocidade

num mar sereno viaja

num vento amigo plana

meu amor fraquinho-forte

meu amor é caldo e cana.

atravessa o sertão inteiro

sobe a serra, enfrenta a chuva

amor de partida, partido

amor de maçã, pera e uva

amor que é fera ferida

amor que é doença e saúde

amor demoníaco e divino

amor de pandeiro e alaúde

amor de virtude e pecado

amor de bota e batina

amor que é um nó cego

só amor ata e desatina

volta nua para mim

ilegal, sem passaporte

de mãos dadas, sempre juntos

a gente escapa da morte

morrer é não ter amor

amar é sempre estar vivo

amor acaba em poema

poema termina quando

sexta-feira 13.

2012-01-13T07:54:00.000-08:00

sexta-feira 13
vou tocar o terror.
separei um poema,
uma garrafa de vinho
e convidei meu amor.

.motivo

2011-10-13T21:13:00.000-07:00

para Simone, minha Moninha

porque a ti me entrego de corpo
e alma numa tentativa de parcimônia entre os ímpetos
do corpo e os desejos
da alma que tu despertas
sem que eu me dê conta.

em silêncio, ambos
constatamos a existência de um amor
eterno que já era antes de sê-lo
e será desde antes.

.é tempo

2011-10-08T19:40:00.000-07:00

de dar um tempo para não perder
tempo
e esquecer o
tempo.

.freudiano

2011-08-10T07:51:00.000-07:00

certas situações

fode e explica.

.prece

2011-05-17T18:54:00.000-07:00

a mão que afaga é a mesma que apedreja

o deus que voa é o mesmo que rasteja

amém! e assim seja!

.sem fim

2011-04-26T20:05:00.000-07:00

hoje já é amanhã e eu ainda não terminei ontem.

.masturbação

2011-04-17T11:12:00.000-07:00

ela não entendia por que era pecado.
pensou um pouco
e se tocou.

chuva.

2011-01-10T03:21:00.001-08:00

na morada

ler.

2011-01-09T04:22:00.000-08:00

encher isso aqui de
letras palavras signos
se assim preferirem ler
sobretudo os espaços
em branco.

morada sem pai.

2010-12-02T20:03:00.000-08:00

Há algum tempo, não sabemos quanto, este edifício que aí vemos, imposto de repente no centro da cidade, como que insurgido num levante de distração dos que caminham sem olhar por onde andam, e, por isso, muitas vezes se perdem sem ao menos se darem conta disso, esta construção foi um lugar de convivência, ou de conveniência, como muitos preferem, de gente que devia ser importante, pois rumavam até ele e, suspeitavam, circulavam dentro dele com várias resmas de papéis debaixo do braço e um enorme livro que impunha respeito pela aparência da capa, de couro negro com um título dourado escrito O Livro, e pela grossura do tomo, que visto rapidamente, aparentava possuir mil e uma páginas. O que havia escrito não devia ou não parecia ser segredo, mas, se por acaso ou descaso uma folha do livro ou o livro por inteiro caísse no chão, inevitável seria que isso chamasse a atenção de um transeunte, seja pela folha que se atirara contra seu rosto e tapara sua vista ou por uma topada com o calhamaço que lhe atravancara o caminho; e se, por caridade ou curiosidade, ele tomasse nas mãos o material e, numa olhadela sem compromisso, apenas por questões de segurança para saber o que carregava em mãos, tentasse decifrar o que tudo aquilo significava, nada entenderia, assim como ninguém, por mais que o observasse, conseguia entender este prédio.

Não sabemos se o ponto é histórico, e pelo desconhecimento de sua história oficial, acumulam-se várias histórias ao seu redor, mas nenhuma que ouse entrar, pois nos registros municipais, nenhum dado mais preciso é encontrado a seu respeito. Há uma coisa aqui, outra ali, e a pouca informação que se tem soa duvidosa e contraditória. A memória coletiva, então, permeia-se de mitos.

O edifício aí está, desde sempre. Hoje, no meio desta cidade, como um imenso obstáculo impossível de ser ignorado, penetrado, eliminado ou ultrapassado, apenas passível de ser desviado. Nenhum plano diretor municipal ousou trocá-lo de lugar. Sua estrutura e arquitetura estão mantidas. Digo mantidas no sentido de que ninguém se preocupou, se ocupou ou se arriscou a modificá-las, deixaram tal ousadia a encargo do tempo, que até hoje apenas foi responsável pela indefinição da cor da fachada. Ninguém tratou de tombar o lugar como patrimônio histórico, pois o conceito de patrimônio histórico defendido pela legislação foi votado em assembleia e não está passível de ressignificação, mas há, sim, uma lei velada que põe como crime impensável e impraticável sua demolição, pois o único prefeito que até hoje ousou proferir um discurso que, embora vago, dava a entender isto, foi alvo da única manifestação pública de que temos notícia nesta cidade.

Certa noite, um morador de rua, que não sendo a rua uma morada, não é ele, portanto, morador, sentiu um frio maior do que todos os outros frios de todas as outras noites quando foi descoberto por uma brisa que lhe retirou o edredom de papelão recém-adquirido e banhou-lhe com uma chuva fininha, mas nem por isso pouco inconveniente, pois cada gota sobre seu corpo quase nu o expulsava de onde estava sem o convidar a mais nenhum outro lugar, pois chuva com vento bem sabe perseguir quem dela tenta fugir. Sua opção, que não era opção, mas sua saída, entrada, na verdade, foi refugiar-se no prédio, bendito prédio para ele, que, por um lapso, chegou a chamá-lo de abrigo, abrigo tão-somente, pois o sentimento de lar lhe era impossível – o prédio não deixava tanto que o homem não voltou a dormir. Encostou-se no parapeito de uma das grandes janelas sem vidro que havia no térreo e ficou a observar a chuva que não mais lhe alcançava. Tão pronto a chuva cessou, ele não teve outra alternativa, ou vontade, que não a de voltar ao pedaço de realidade que lhe pertencia.

Na outra noite, antes de deitar para dormir, resolver espiar o prédio, tentando puxar pela memória as poucas horas que ali passara, mas não se lembrava de muita coisa. A única imagem que lhe vinha era a da chuva que ficara observando. Percebeu, pois, que a melhor visão que tivera quando estivera dentro era justamente a visão de fora. Não, não podia ser possível tanto mistério envolvendo este ambiente, plantas especuladas por arquitetos, fotos imaginadas por jovens na escola e quadros pensados por velhos nas praças, toda uma exposição de sonhos envolvendo a alma daquele lugar, um universo para além do esqueleto assombroso que ficava à mostra e ele, que tivera a oportunidade de explorá-lo, havia desperdiçado toda sua contemplação com a rua. Estava tudo escuro, não ia dar para ver nada mesmo, tentava um autoconsolo, mas não, era imperdoável, melhor que ninguém soubesse de sua imbecil expedição, seria um Odisseu que sobrevivera, mas estaria morto?

As janelas do prédio não tinham vidraça alguma e, no entanto, não entrava luz. Então, de fora, ele também não pôde ver nada, mas ouviu barulhos rosnados grunhidos gemidos murmúrios uivados, não se sabe se de gente, não se sabe se de bicho, não se sabe se de coisa. Olhou para os lados, como se alguém se ocupasse de observá-lo, e arriscou um pulo para dentro do prédio. Tudo era breu. Cego como estava, saiu de quatro tateando e lendo as paredes com os dez olhos que se punham em cada ponta de dedos das mãos. As pontas dos dedos dos pés eram analfabetas, rudes, e estavam ali apenas para atacarem ou defenderem caso fosse necessário. Cada dedo lia a parede em braille e o homem tinha, então, dez diferentes leituras. Cada dedo lhe dizia uma coisa e o homem se perdia em meio a todas aquelas linhas que não eram retas e obrigavam o homem a deixar sua posição mais segura e se abaixar e subir de acordo com a direção que cada linha lhe dava. Ele pensou em pronunciar o que estava a ser lido a fim de ordenar seu pensamento, mas teve medo do que poderia ser lido e achou melhor ler num sussurro para si mesmo e, quando o tentou, percebeu que não conseguia. Só lhe saiu um balbucio estranho e nem a escuridão camuflou o brilho dos seus olhos arregalados de espanto? de terror? de êxtase? Subitamente, o branco invadiu suas órbitas oculares por inteiro causando-lhe uma cegueira, agora branca. A brancura vasta que se abria diante de si era promissora e angustiante, causando-lhe um sentimento de liberdade e prisão.

Continuou a ler as paredes e a redescobrir as mensagens, posto que agora via com outros olhos, e à medida que seus braços faziam uma linda coreografia gestual, uma dança sensual, explorando as brancas páginas de tijolos que tinha à sua frente, negros grafemas surgiam à sua mente, preenchendo a página de cal que se impusera visível a ele. Não era alfabeto latino, algarismos arábicos ou escrita japonesa, era algo que se apresentava como incompreensível, incapacitando seu precário letramento de identificar aqueles signos, que não remetiam a qualquer significado ou imagem acústica. E como o branco que ele via não tinha fim, a linha negra se prolongava infinitamente, como se também dançasse, dando nós, voltas, rodopios, enlaces, sem a intenção de capturar nada, tudo muito bem virgulado, mas sem ponto algum até que seus dedos, de tanto roçarem nas palavras ásperas, ficaram dormentes, mas o formigamento não se deteve nas pontas dos dedos; sentiu que um formigueiro nascia dentro de si, na boca do estômago e se estendia até a boca do pênis, deixando-lhe ereto. Masturbou-se imprimindo-se um ritmo alucinante, como se a mão não conseguisse acompanhar a velocidade do gozo que se aproximava e o fazia tremer, como um prenúncio de uma tsunami devastadora. O jorro saiu impetuosamente, sem que ele tivesse controle da sua direção e o que poderia ser prenúncio de vida, foi o seu direito à morte.

trapaçada.

2010-12-02T19:53:00.000-08:00

sopro de terra.

2010-09-27T05:03:00.000-07:00

o piloto anuncia o esquecimento
é a chuva à noite
228 senhoras e senhores
sem previsão de chuva
lá fora vela uma reza para todos os santos
dumont criança reclamava
a gente não tá voando
a gente tá parado
perto da turbina
a saída de emergência
é a segunda aterrissagem.

cruzada sem-tempo.

2010-06-05T18:33:00.000-07:00

o pior cego é.

2010-03-05T06:31:00.000-08:00

o que resta do olho
esquerdo, direito, o terceiro,
do cu? não olho
a foto irrevelável.

indicador de ciclope
acusa Ninguém
fura-olho de poeta
perfura o eclipse.

alinhavo

2010-03-05T06:26:00.004-08:00

novelo de uma só ponta
perdida, desapontada, sem rumo
não aponta.

à noite, todos os gatos são não-gatos
e desalinham
a novela sem fim.

justiça

2010-03-05T06:26:00.003-08:00

tarda
mas não
...valha!

em Portugal

2010-03-05T06:26:00.001-08:00

tu vinhas
ele vinha

eu vinho!

línguas

2010-03-05T06:23:00.002-08:00

gosto de línguas

quero todas em mim

o ímpeto da alemã, que com a força de uma vibrante velar rasga o ouvido e a alma

a irreverência da basca, filha única, perdida no mundo

a voluptuosidade da espanhola, que transa loucamente com a castelhana, sendo, no final das contas, uma coisa só

a fingida candura da francesa, que sussurra em um só tom promessas do mundo e ofensas pessoais

a mobilidade da inglesa, que se faz onipresente, seja em exibidas retroflexas norte-americanas ou fleumáticas aspirações britânicas

a musicalidade da italiana, que apela para que ouçam o que tem a dizer

a alma do esperanto, bendito homem entre as mulheres, que reúne todas na cama sem maiores desentendimentos.

scarry night

2010-03-05T06:23:00.001-08:00

sonhei saudades contigo
sonhei tuas saudades em mim
meu amor em teu amor em nós

duas doses de uísque pra cada
uma pedra de gelo pra dois
um assobio que não sai

a canção mais triste desce goela abaixo
mãos cegas são testemunhas da guerra
mas ainda há tempo de dizer

trinta e um salve todos

.carta geográfica

2009-10-24T17:01:00.000-07:00

.ela monta um sorriso

2009-03-01T16:04:00.000-08:00

ela monta um sorriso
com asas que se abrem num lindo convite
de papel cristal riscado
por seus lentos passos de balé clássico ajustado
um mundo que vai para lá e para
cá faz bom tempo para esboçar uns voos
com as mãos pintadas
gravuras invisíveis feitas por nós
atados na garganta
sem respirar o mergulho dos olhos
cegos pássaros cantam melhor.

.nossas solidões

2009-02-12T20:14:00.000-08:00

quer perdição maior que uma solidão fundida em outra tão mais arriscada que a união de dois corpos não é pôr no ato uns quantos corpos de diferentes modos, em diferentes tempos.

preciso da minha solidão comigo, mas ela traz umas solidões alheias que talvez já estejam muito bem acompanhadas e por isso mesmo não devam me pertencer ou por isso mesmo fazem parte de mim.

uma hora tudo se solidifica

e se desmancha no ar.

.meu não-lugar tão seu

2008-10-29T06:57:00.000-07:00

A casa como espaço para a constante visita incômoda do anfitrião. O exílio para lugar nenhum, fugindo de lugar algum. Porque só o que há é uma passagem, nunca estadia. O ilhamento tendecioso à misantropia também tende para o nomadismo. Seu endereço são as ruas entrecruzadas e malfeitas, sem travestimento de fachada. Sem precisar pular muro, a fuga existe pela entrada principal.

.beira de mundo

2008-09-21T20:31:00.000-07:00

para ocupar o mesmo outro poema espaço de olho em branco verso
amputado]
na fala de silêncio colorido redesconstruindo o áspero cheiro do
território cercado]
sem tempo para a escrita do nome aponta e desgasta a troca pelo
alheio rouba]
do meu espelho diálogos com os dedos perdidos balbuciam horizontes
sem simetria.]

.a indesejada

2008-08-08T09:28:00.000-07:00

pousou o queixo sobre seu ombro e confessou
tá vendo esse teto
suporta o mundo que não vale nada
mas vai desabar hoje à
noite de cabeça baixa apenas
virou-se nos olhos a face duplicada da Outra
engolindo o silêncio que era mais antigo.

além.

2008-07-13T23:24:00.000-07:00

recuo para o impulso

suspiro para o salto

tropeço.

olho-mágico.

2008-07-04T19:57:00.000-07:00

unhas descascam queratina
desvendando gravuras sem perspectiva
caladas veneram carícias
deste muro que nada separa.

rala cada vértebra pontilha teu destino
lambe o concreto
fica nas pontas dos pés
escala o istmo n-dimensional.

olho-mágico cristalino
não arranha nem embaça.

.here, near

2008-04-13T17:35:00.000-07:00

, boa viagem
isso é pra você.

não não é
até logo demora
tanto sabe?
mas deve ser bom
só não
deixo estar.
talvez uma aqui. outra.
rir pra câmera
não
é pra você

meu amor?

.vinte e nove, ela disse

2008-03-18T18:08:00.000-07:00

e era bom nós dois precipitados naquele precipício
de rede deixando um discreto espaço para o chão.
o desconforto para o reposicionamento não vale a
- pena, meu bem. melhor entranhar-se ainda mais
e desconcertar-se de vez. não tínhamos conserto.
danos irreparáveis ficam desde. até.

.prece

2008-01-18T20:46:00.000-08:00

a moldura resguarda o breu
olhar de cera
tisne esotérico.

.pianoforte

2008-01-02T17:42:00.000-08:00

para Yvanna,

uma sala decorada por curiosas esculturas de livros; estantes bibliomaníacas que servem para o cochilo dos diferentes copos e taças. as bebidas alojam-se no chão mesmo, com os rótulos aquecidos pelo assoalho revestido de escuros tacos de madeira. de vez em quando giram, norteadas pelo vento ou pela vontade distraída de algum chute ou tapa dos passantes que ousam perturbar o sono do anfitrião acamado, apontando o destino de não sei o quê.

no meio da sala, sustenta-se um piano de cauda, enrolado sob um manto de poeira. não, não está esquecido pois é grande demais e obriga todos a fazerem uma trajetória única pela sala, pisando com a sola do pé somente em determinados pontos do chão – uns espaços demarcados para a performance - e arranhando as costas na parede como que respeitando a área de conservação do museu particular que guarda involuntariamente um monumento.

um piano de passado lustroso é agora somente armação sombria à cegueira cotidiana. um par de mãos mancomunadas já tentou algum exercício para reacordá-lo, mas já não há batimentos. e beliscadas não adiantam. as longas cordas, deitadas num repouso quase absoluto. parecem paralisadas, tensionadas no aguardo de um agudo que fique a soar acusticamente no silêncio reverberante, apesar das impurezas. mas as correntes de ar são cruéis demais. seus oitenta e oito anos duradouros estão espelhados, cada um, na resistência africana do ébano e nas dolorosas últimas notas opacas de marfim.

.partir e ser inteiro

2007-11-18T08:40:00.000-08:00

despertou atirando o lençol e cobrindo-se com cortisol. mergulhou a cara turva num vasilhame de água. suas pálpebras embebidas acostumaram-se com a compressão magnética do pré-desperto. as passagens de trem dispostas na mesa como cartas de baralho deixavam-lhe sem oportunidade de blefe. all-in.

apenas no último vagão pôde engendrar músculos e ossos para ativar a maquinaria do corpo. cabeça pendulando contra o vidro não deixa esquecer: tempo trilha na contramão. atento para as folhas caducifólias. seu esqueleto: mapa de rotas e desvios. a genealogia do desmembramento. o vôo convicto de queda.

PARE OLHE ESCUTE

o bom filho à casa torta

.impressões digitais

2007-07-31T04:51:00.000-07:00

enquadrado pela lente digital,
emoldurado pelas fronteiras desalinhadas
da colcha bagunçada, ainda sem dormir,
seu corpo esperdiçado é matéria pura
para o artista compor precisão.

a cama tangencia
provoca ângulos obtusos;
cores saturadas capturadas pelas retinas
cansadas de inverter a realidade
para relevar imagens bidimensionais.

a fotografia? mera obra, objeto sem relevo
revelações de um mundo prolixo
ainda que extremamente satisfatório

quando a distância focal é rompida

a meia dúzia de megapixels é inútil
se o baile fotoelétrico é substituído
pela serenidade comungada dos átomos.

.em fim, só

2007-07-31T04:49:00.001-07:00

assobio

ela virou
e seus cabelos desvelaram uma nova dimensão
de moléculas frenéticas
fadadas a um inevitável extermínio.

partiu
e deixou o último gole
de guaraná engasgado no canudinho
guiando-se sem sombra para persegui-la.

a cadeira, fora do lugar, ainda espera companhia.

.e lev a dor

2007-07-31T04:46:00.000-07:00

foi dali o pulo.

homem-cruz de redenção
ignorando o contrapeso do elevador.

o vôo abortado, imagens virtuais
recobrindo a estampa espelhada de dezessete purgatórios
e a calçada [refúgio do desespero]: o espaço.

foi um risco no vento, um rasgo de meio-sorriso
feito zíper que emperra.

.fundo do poço de desejos

2007-07-31T04:33:00.000-07:00

numa fonte de águas saturadas

um grito.

azulejos perdidos enaltecem

cobres envelhecidos.

é preciso que haja ar

para afogar-se num deserto de luxo.

o rastro de cuspe

desvia o caminho.

é o beijo infiltrado que penetra risonho,

tapeia gelatinosa imagem

e arromba

a intimidade frenética

de qualquer arrepio

sob seu manto de luto.

.poética

2007-07-31T02:43:00.001-07:00

porque é necessário colocar o poema na berlinda e deixar-lhe com a cara exposta ao tapa. sair da gaveta mofada e desandar em outros lugares, ainda que mais fedidos e obscuros. suor é adubo e fruto mirrado colhido com certo desdém, mesmo estando faminto. ter o direito de errar, querer o torto. dissimulado faquir: dói. passar reto na curva sinuosa e deixar-se colidir com a mureta. depois transpassá-la num cochicho. dizer silêncio às vezes incomoda velhos cachorros que não suportam barulho. sentir arder é ainda sinal de vida. bem vindo, a casa já não é minha.

.sendo

2007-07-31T02:36:00.000-07:00

embora baixos, olhos atentos. boca cerrada emudecendo gritos. cara amassada obscura revela o clarão da noite. vultos rodeiam e produzem um som audível porém não identificável. a forte palavra escrita pela grafite: insiste em despedaçar. pés curvados, retraídos, parecem temer o chão. adianta fingir um sorriso?

beijo seco estala: mero acontecimento desprovido
de qualquer causa ou conseqüência.

mal ameacei abandonar minha imagem e ela foi
a passos lentos, na direção oposta.

resvaler.

2007-07-31T02:04:00.000-07:00

o sorriso opaco reflete
os estilhaços de uma fotografia amassada
olhos marejados
odor de máquina enferrujada
óculos empenados
aliança que tilinta e
escorrega
pelo ralo da pia
rotação em queda livre
os eixos perderam-se
e o importante é permanecer.

status quotidiano.

2007-07-31T02:00:00.002-07:00

quem me acorda é o vapor
viajante do chá de camomila.

[sol voyeur]

o rosto desenterrado
do duro travesseiro
é cúmplice de mais uma rotina.

não vejo futuro algum
nas tuas borras do café de ontem.

e quem impede um beijo
no copo plástico
com marcas de batom?

desperto.

2007-07-31T02:00:00.001-07:00

reflete um olhar férmio
passos cruzados
circunscritos
num átimo de eternidade
meandros desengonçados
película desgastada -
beira de mundo:
cheiro de aço frio retorcido
(é o sarro fotogênico
de um tapete de jornal)

bom dia.

2007-07-31T01:51:00.000-07:00

dez dedos, um a mão.

dedo

a ponta

nariz

contra a janela

cheiro

de terra morta

mato

uma xícara de café

desperta

um sorriso que brota dos sulcos.

trilhos tortos,

fim da linha.